Contra dios

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Cristo debió de haber muerto no por amor, sino para salvar al amor de esa atrocidad llamada cristianismo.
¿Qué amor se rodea de espinas y pide a cambio sacrificio y sufrimiento, promesa y castigo?
¿Que envenenado amor obliga al hombre a ir al cielo espantando el corazón con los sufrimientos del infierno?
Al morir por amor, al enseñar que se muere por amor, que se padece por amor,que se sangra por amor, que se mata por amor, cristo asesinó el porvenir de todos los amores auténticos, los amores artísticos, los amores literarios, los amores valientes, salvajes y bárbaros como los dioses.
Inauguremos los amores de los anticristos, los amores que en cada beso llevan vida y llevan muerte, son finitos, inmanentes, frágiles, pero se experimentan como infinitos y trascendentes y metafísicos y místicos y alquímicos. Amores sinceros, pero sinceros hasta el prepucio y hasta el clítoris, amores que no buscan herir con lo absoluto, con lo eterno, que no intentan quemar la piel con un nombre o un número, que no buscan con la unicidad dejarnos pobres sino más ricos; la unicidad, la universalidad solo es la monstruosidad de dios, ya que al ser único en el fondo nos quiere dejar fuera del cielo: ¡tan egoísta es el señor que más nos ama!

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Solo como hombre o como mujer es que se puede encarar a dios para blasfemar con la palabra y el acto, declarando justamente que solo ellos pueden ser amor.
Pues, ¿qué puede saber del amor aquel que no toca, el que no huele, el que no llora, el que no besa, el que no necesita, el que no desea, el que no penetra dejándose penetrar, el que no se apropia dejándose poseer, el que ni siquiera es visible porque le teme a su cuerpo, en fin, qué carajos puede saber del amor aquel que no es en el mundo, aquel cuya palabra enferma solo puede crear la inferioridad o lo subalterno?
Dios es el verbo enfermo, el verbo fracasado cuyas crisis de afasia le han impedido crear un ser verdadero con quien salvarse de su soledad. Este mundo fue creado a partir de una reiterada mala pronunciación.
Por eso lo afirmo, solo ella y solo yo podemos enunciar nuevamente este mundo mal nacido.
Tú condenaste, tú manchaste, tú castigaste esta carne y creíste que la palidez de una piel nos espantaría. Yo amo esa muerte tan blanca que recorro día a día en la piel de mi mujer con la mirada, amo tanto cada hueso como a esa mineralización de los sentidos llamada alma, amo ese afán, esa insistencia con que la estalactita traza caminos salinos hacia su estalagmita y el tiempo se les agota antes de llegar a tocarse.
Ese dios nos mira y le dan ganas de tener una muerte como la nuestra, envidia cómo con la mirada nos buscamos mundos bajo la piel, envidia cómo acerco el oído a tu pecho creyendo que por tus venas pasa un río donde navegan dos niños, envidia esa fé con que tú cierras los ojos esperando que al volver a abrirlos tú ya me llevarás contigo y los abres y sigo ahí pero vuelves a intentarlo durmiéndome en tus brazos, y él sabe que no hay otro mundo, ni río, ni un par de niños, y envidia que no lo sepamos y nos siembra dudas y verdades y nos hiere con absolutos, pero berrea cuando se da cuenta que ya lo sabíamos y nunca nos ha importado, que el amor es el valor a pesar de la muerte.
Y tú y yo aquí en la tierra y dios que solo eternece, eternece y eternece.